Tentación de exculpación

Es normal que cada uno se consuele en esta vida como bien pueda o entienda. Por lo general echando balones fuera. Entiéndanme. Culpando a alguien, o a algo, de nuestras propias penurias.

No es que esté bien, lo acepto. Pero resulta tan, tan, reconfortante. Que la verdad apenas conozco a alguien que se resista a dicha tentación.

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Y así, cuando sufrimos por culpa del desamor, solemos repetir a todo el que esté dispuesto a oírnos, expresiones del tipo: “Yo ya no creo en los hombres”; o aquella otra de: “Las mujeres no me interesan”.

En definitiva un rotundo y genérico: “El amor no existe”. Y nos quedamos tan pancho. O lo que viene a ser lo mismo, más alto que ancho. Como si de verdad creyéramos lo que decimos.

Es como si en su vida profesional, un químico dijera: “He dejado de creer en el oxígeno; no ha funcionado bien un experimento”. O un filósofo, inmerso en la nebulosa de un conflicto cognitivo de sus propias cogitaciones, se destapara con un: “La oscuridad es propia del pensamiento”. Ya.

Por no hablarles de aquel novelista que, agotado el manantial de sus inspiraciones, le suelta al mundo aquello de: “La novela ha muerto, las novelas son cosas del pasado”.

O del pintor que incapaz de pintar una circunferencia con un canuto, intenta convencer a todos que no hay nada mejor que la pintura abstracta.

Vamos que no. Y no les cuento de más profesiones por no cansarles. Ustedes ya ven por donde voy. Y yo lo sé también.

Es decir, más o menos, lo que les decía más arriba ¡Sálvese el que pueda del comportamiento estúpido!