[Esta entrada apareció publicada el 24 de febrero
de 2023, en la contraportada del semanario Viva Rota, donde también la
pueden leer]
A lo largo del siglo XVII los anagramas
sirvieron para que los científicos hicieran saber a sus colegas un
descubrimiento realizado por ellos, pero sin desvelarlo; un puedo y no quiero
que le permitieran, en el momento adecuado, hacer valer su paternidad sobre
dicho hallazgo.
Fue lo que hizo en 1610 el primer astro del firmamento
científico y último hombre de ciencia al que se conoce sólo por su nombre de
pila, Galileo, quien realizó lo que ninguno antes: dirigir un telescopio
hacia el cielo y, con este simple gesto, transformar en instrumento científico
lo que hasta entonces había sido, casi, un juguete, una curiosidad óptica. Con
él y con su nueva forma de pensar nacía una nueva astronomía y la percepción de
un universo diferente; tan nueva una y diferente otro, que supusieron el
principio del fin del universo aristotélico.
Y entre los extraordinarios descubrimientos que nuestro
hombre hizo en el cielo, hubo uno para el que no encontró explicación. Al
enfocar con su telescopio de treinta y dos aumentos hacia Saturno
observó desconcertado que el planeta parecía tener dos lunas, ocurrió el 25 de
julio y hasta ese momento nadie había visto nada parecido. Y él no se atrevió a
divulgarlo por temor a equivocarse, ser humillado o quizás algo peor, pero
estaba deseando contar lo que había visto, natural, y además quería dejar
constancia de que había sido el primero, humano ¿Qué hacer?
Si no lo comunicaba
corría el riesgo de que alguien se le adelantara y, si lo hacía, el riesgo
podía ser mayor ya que podría
correr la misma suerte que
Giordano
Bruno unos años antes. Ya saben, la hoguera, poca broma. No. No parecía que
fuera buen momento para pensar diferente a la mayoría, no estaban los tiempos
para gestos imprudentes, de ahí que utilizara la técnica codificada del
anagrama y, en una carta, le mandó el del titular a
Johannes Kepler.
Quien sabiendo que eran palabras bajo palabras, se puso
manos a la obra y, tras muchos esfuerzos, creyó encontrar la respuesta, un
latinajo más bien tosco que se podría traducir por: “Salve, ardientes
gemelos hijos de Marte”. Una transposición anagramática que, aunque raruna
y extraña, era lógica pues en su concepción geométrica del universo, Kepler
había calculado una luna para la Tierra, dos para Marte, cuatro para Júpiter,
etcétera, así que escribió a Galileo para saber si era correcta su
interpretación. Pero no, no lo era y tuvo que esperar a noviembre para saberla del
mismo pisano, “He observado el planeta más alto en forma de trío”. Resulta
que había descubierto los anillos de Saturno sólo que, por el escaso aumento de
su telescopio, los confundió con dos lunas que lo flanqueaban. Hasta el mejor
escribano…
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sobre ellas.
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